“那你唱一首你的歌吧，”她低语道，重新闭上眼睛。“来自你故乡的歌曲。”

        埃温犹豫了，他的指尖在甲板上磨损的木板上紧张。他已经很多年没有用自己的语言唱歌了。真正地唱——不是低声细语，不是独自一人时对自己耳语。

        他缓慢地呼出一口气，然后开始了。

        他的声音一开始低沉而安静，几乎犹豫不决。话语从舌头上卷曲出来，如同水流过石头一般，液体般顺滑，柔软而滚动。这个旋律与艾莎、奥斯马克或伊尔罗亚或大陆上的任何东西都不同。它是美丽的，古老的，陌生的和美丽的。

        当他唱到第二段时，英格博德已经静止不动。她没有睡着——至少还没睡着——但她在倾听，仿佛歌声正在抚慰她的发热带来的刺痛。

        当他说完后，他的声音逐渐消失在海浪的静谧中，她缓慢地呼出一口长气。

        “真美丽，”她低语道。“那是关于什么的？”

        “一首老歌，”他轻松地撒谎道。“关于一位伟大的国王。他骑马上战场，杀死他的敌人，并在身后撒盐。”

        英格博德发出一声轻微的、带有睡意的赞同声。“好听的歌曲。”

        “好听的歌曲，”埃温（Eoin）附和着，眼睛望向大海。

        而且是一个很好的谎言。

        内容未完，下一页继续阅读