火炮是坚硬，冰冷，却又滚烫的。

        这让他想起了陇西老家山梁上那些贫瘠硌手的石头。

        也像是他的父亲，一个脊背佝偻得如同老榆树根的男人，以及那双布满老茧，指节粗大变形的手。

        那双手，只会握锄头，扶犁耙，在那些石头缝里刨食，日复一日，年复一年，从日出到日落，从青壮到苍老。土地是主家的，汗水是自己的，收获却薄得像一层浮土，风一吹就没了。

        他的人生轨迹，原本就该是父亲脚印的延伸。

        在佃户家生，在佃户家死。活动的范围，就是主家田庄方圆二十里地。

        最远，或许就是跟着父亲推着吱呀作响的独轮车，把主家那点可怜的租粮送到十里外的镇集。

        外面的世界？

        那是梦里都不敢想的事情。

        至于读书和写字？

        那是老爷和少爷们的事，与他这样的泥腿子何干？

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