没有凌乱的线条，没有“够好”的感觉，每一笔都恰到好处，仿佛纸张在渴望着它。

        内瑟尔悄然靠近，绿色的眼睛紧盯着每一个动作。没有俏皮话，也没有嘲笑，只是静静地观察，双臂仍然交叉，像一位武术大师。

        阿尔温的胸部紧缩，不是因为紧张，而是……集中注意力。他遮住了刀锋，在脑海中闪烁着钢铁，然后用手掌猛地拍下。

        困难

        一道闪光。黄色，炽热。

        它从页面上突然冒出来。素描本猛地一震，于是出现了：武士刀，从纸张中撕裂而出，就像它一直在等待着似的。钢铁闪亮，坚硬如地狱一般，重重地砸在桌子上，发出巨大的响声，甚至连邮件堆都被震得颤动起来。

        “天哪，”阿尔温喘息着，盯着它看。他的手悬浮在上面，然后抓住了剑柄。冷的、沉重的、真实的。

        他挥舞着它——轻松、流畅，切割空气发出一声呼啸声，使他的脉搏加快。

        纳撒尼尔缓慢而响亮地鼓起掌来，打破了寂静。“哇，见鬼，孩子。那是一把刀。干净利落，没有灰烬，也没有软弱无力。花5000个poules是值得的。”

        阿尔温咧嘴笑着，旋转着武士刀一次，感受平衡。“嗯？星期二还不错吧？”他准备迎接冲击——眩晕，那来自格洛克时代的头骨粉碎般的疼痛。

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