叶明看着这条消息，手指在屏幕上悬停良久。他没有转发，也没有回应舆论，而是做了一件事??将“平民叙事档案馆”的全部技术架构文档公开，包括数据加密方式、去标识化流程、分布式存储节点分布图。同时发布一封致公众信：

        >“我们采集的不是情报，是心跳。

        >不是控诉，是呼吸。

        >如果一段母亲讲述孩子病逝过程的录音都能被视为‘危险信息’，那这个社会真正该警惕的，不是我们在做什么，而是为什么真相会让某些人感到不安。”

        这封信用纯白背景黑字排版，没有任何署名或LOGO，只在文末留下一行小字：“你可以删除它，但无法抹去千万人已听见的事实。”

        奇迹发生了。第二天清晨，微博出现数万个自发转载的账号，内容完全一致，连格式都未曾改动。有人用马赛克拼出全文图片，有人录成音频发在语音平台上，更有程序员将其编码成二维码印在T恤上街头义卖。豆瓣小组“沉默之声互助会”一夜之间涌入四十万成员，开始组织线下口述聚会。

        国家电影局依旧沉默，但地方文化馆陆续传出松动迹象。杭州图书馆宣布设立“普通人记忆专区”，永久收藏“一千零一个故事”系列短片；成都某社区中心自发组织“家庭口述史工作坊”，上百名老人带着泛黄相册前来分享人生片段；甚至有监狱管理部门联系项目组，希望为服刑人员开设叙事疗愈课程。

        四月初春，叶明带队前往怒江回访。那所小学的孩子们已经学会使用简易剪辑软件，拍摄了十几部五分钟以内的生活纪录片。其中一部名为《我的奶奶会织星星》的作品令他动容??小女孩记录奶奶用棕榈叶编织传统挂饰的过程，每完成一件，就在上面贴一颗荧光贴纸。“她说这样晚上睡觉时，屋子里就有星星陪我。”

        他蹲下身问孩子：“你想把这些送给谁？”

        “送给城里的小朋友。”她认真地说，“他们没见过真的星星。”

        内容未完，下一页继续阅读